La Primera Santa. Capítulo dos.

Espero que os haya gustado el inicio de la novela. Un poco de paciencia, que no tardará en coger ritmo. Muchos ya lo habéis adivinado: vamos a movernos a través de un período fascinante y convulso de la Historia. Si, ficción histórica, pero no os asustéis, que no seré denso y aburrido. Los que me conocéis sabéis de sobra que me gusta el ritmo propio de los thriller y la acción propia de la novela negra. 

¡DESPEGAMOS!

CAPÍTULO 2.- EL MENSAJE DEL CUÉLEBRE Y EL NUBERU

Taranis (actual Toraño), primavera 710 d. C.

La fogata luchaba por mantener vivos los rescoldos a pesar de la niebla persistente, que cegaba la

vista como una cortina impenetrable, pero Anna no tenía miedo. Sus pies descalzos se hundían en el

musgo húmedo mientras corría excitada buscando a su abuela Dana. Todos sus juegos comenzaban

como un desafío y la niña disfrutaba comprobando que, a pesar de lo dificultoso de las pruebas,

siempre conseguía mantenerse victoriosa. Todos los poros de su piel podían captar el vivo palpitar

del bosque.

- Escucha el ritmo- le había dicho su abuela. Cada criatura que canta te envía mensajes, cada crujido

de la madera, cada cambio en la dirección del viento… déjate conducir. Escucha en silencio.

La niña cerró los ojos y se dejó guiar por su instinto. A sus apenas once años ya presentía cosas que

los adultos no podían ver. Unas veces eran las piedras del río, que le murmuraban peligros cercanos,

o la advertían sobre las pequeñas mentiras que alguien deslizaba en las asambleas del concejo;

otras, el viento cambiaba de dirección, y se volvía gélido para advertirla de la presencia de algún

tipo de alimaña.

Esa mañana se habían alejado del poblado más de lo habitual. Su abuela había insistido en la

necesidad de pasar la noche más allá aún del “Picu La Vieya”, haciendo noche en la Cueva del

Pescador. Esta vez la disculpa que habían buscado era la de comprobar la abundancia de pesca en

ese inicio de temporada. En ese tramo del río Sella eran ellas las encargadas de “tocar el campanu”

para advertir de la aparición del primer salmón del año. Esa primavera algo había adelantado la

migración de los peces, porque algunos ejemplares de gran tamaño ya habían comenzado a

remontar el río.

El toque de la campana no tardaría en atraer a los vecinos de las aldeas más cercanas, que

aprovecharían para capturar algunos ejemplares en una zona próxima de bajo calado. La anciana

había ordenado a la niña que se entretuviera explorando los matorrales cercanos en busca de algún

pato anidado, que sería presa fácil para una niña rápida como ella, pero algo parecía haberla hecho

cambiar de opinión. Su voz adquirió cierta gravedad, mientras le hacía señas para que se acercase.

-Táte quieta, y quédate cerca del fuego, neña… necesito buscar unas hierbas que crecen aquí cerca.

Creo que ya ha llegado el momento.

Su abuela era respetada en toda la comarca. Tenía una manera particular de actuar, y nunca decía las

cosas como los pastores, ni tan siquiera como los sabios. Tenía una manera de hablar mística,

cargada siempre de interrogantes. Anna era la única que nunca se extrañaba, ni hacía preguntas

innecesarias. Pasaron unos momentos hasta que la anciana regresó con un cuenco de madera entre

las manos.

-Sé que fuiste a mirar por dónde andaba, a pesar de haberte dicho que te quedaras al lado del fuego,

pero no lo voy a tener en cuenta, porque yo a tu edad tenía la misma curiosidad que tú, pero has

caminado todo ese tiempo de manera descuidada, descargando todo el peso del cuerpo sobre la

planta de los pies y los talones. Tienes que moverte como los ciervos, sin hacer apenas ruido,

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apartando las hierbas y los helechos, moviéndote sin que nada ni nadie pueda alertarse con tu

presencia. El bosque es de todos, de las fieras, de las raíces, de las plantas… no puedes destrozar los

hongos a tu paso, ni romper las ramas frágiles de los árboles. Aún eres muy joven, pero algún día

entenderás que la tierra hay que acariciarla, y no aplastarla, pero dejémonos de cuentos… ha

llegado el momento de dar un paso adelante en tu iniciación.

La abuela siempre se refería a “su iniciación” como algo misterioso y necesario. Era un secreto del

que solo se hablaba en el más estricto ambiente familiar, porque muchos aldeanos jamás

entenderían el poder y la responsabilidad que acarreaba una tarea semejante.

-Tienes que beberte esta infusión, y dejar que los espíritus te guíen. No tengas miedo, porque,

aunque no me veas, yo estaré a tu lado. Yo siempre estaré a tu lado, mi neña.

Anna siempre acataba las órdenes de su abuela con sumisión, consciente de que nada malo habría

de sucederle estando bajo su tutela, pero en esa ocasión algo parecido al miedo la hizo titubear

cuando Dana le tendía el cuenco aún humeante. La poción olía a menta y manzanilla, pero en los

posos más densos del brebaje se percibía algo antiguo, primigenio, con olor a moho, como si algo

metálico reposara en el fondo del recipiente.

-No tengas miedo. Las primeras veces produce un poco de revoltura, porque huele a resina amarga,

a ceniza y a humo negro, pero cuando te acostumbras al sabor resulta reconfortante.

El cuenco estaba adornado con tallas toscas pero cargadas de simbolismo: círculos protectores,

espirales, cruces… el líquido mostraba unos reflejos dorados y verdes. La niña lo bebió sin

parpadear.

Primero fue un sonido amortiguado, una especie de siseo rítmico y acompasado. Al cabo de unos

segundos, la luz se descompuso en cientos de colores que dejaron a la niña boquiabierta. Un

pequeño vértigo la obligó a ponerse de cuclillas, mareada pero extasiada ante los sucesos que se

iban sucediendo. Ya casi estaba repuesta del todo cuando un leve temblor comenzó a sacudir las

grietas de la cueva, como si una corriente subterránea pugnara por abrirse paso a través de las rocas

de piedra. Y entonces, emergiendo del suelo como una aparición inesperada, surgió de la nada una

serpiente de un tamaño descomunal. Llegado ese momento, la niña emitió un chillido involuntario.

Algo primitivo la obligaba a mostrar respeto ante los reptiles, pero una caricia de sobras conocida

tuvo un efecto reconfortante. Una mano leñosa pero protectora masajeaba la base de su cráneo,

susurrando palabras en un lenguaje desconocido, pero balsámico.

El efecto fue inmediato, y la niña pudo al fin mirar de frente a la criatura. Medía más de nueve

pasos, y tenía unas escamas brillantes como arco iris, entreveradas de musgo, líquenes y restos de

barro. Su cabeza era triangular, y sus ojos rojos como carbones encendidos. Tenía una mirada que te

penetraba, pero no de una manera autoritaria e inquisitiva, sino de una manera prudente y cargada

de curiosidad. Anna no se movió. Sus rodillas temblaban, pero sabía que nada malo habría de

sucederle estando con su abuela. Se armó de coraje y extendió las manos con las palmas abiertas, tal

como ella le había enseñado a hacer cuando estaba en presencia de alguna fiera, o de algún espíritu

poderoso.

-Ssshhhs… Sha… -siseó el cuélebre en un idioma áspero y desconocido, pero comprensible para

ella. No tenía muy claros los matices, pero la niña lo entendía. No con la mente, como hacía con las

personas de la aldea, sino con el cuerpo. Una especie de escalofrío en la médula espinal transmitía

una serie de instrucciones al cerebro que éste (de manera totalmente inexplicable) era capaz de

traducir, de manera que así estuvieron un buen rato. El cuélebre le hablaba de antiguos tratados con

los humanos, cuando éstos aún no nombraban a las cosas por su nombre, sino que simplemente las

indicaban con el dedo y ella atendía con interés a cada explicación, a cada detalle, a cada enseñanza.

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El reptil le habló de cosas que hasta ese momento eran desconocidas para ella, como la identidad de

sentirse un pueblo, la necesidad de honrar a los ancestros, la importancia de mantener con vida su

lengua madre. Y le habló del sur, y de la llegada de algo aterrador, de la amenaza de un ejército sin

raíces, de un pueblo que sobrevivía en la arena reseca.

-Un día llegará alguien que está llamado a cambiar tu mundo, y el de todos. Lo hará acompañado de

un viento reseco y cargado de augurios de muerte, y lo hará acompañado de hombres que no

conocen el bosque, que no lo respetan ni lo temen, porque no se puede temer lo que no se conoce.

Su ignorancia y desprecio por nuestra tierra los llevará al desastre, pero aún es pronto para sentir

miedo. Tu linaje está llamado a perpetuar nuestras costumbres, pero no puedes hacerlo sin ayuda.

Nosotros te ayudaremos, llegado el momento.

-¿Quién me ayudará?

-Cuando lo creas todo perdido deberás invocar al cielo. Aún no lo sabes, pero algún día podrás

invocar el rayo y al trueno.

-El Nuberu… -susurró Anna, temblando de emoción. Su abuela le había hablado muchas veces

acerca de esa figura mitológica. A su lado, el cuélebre inclinó la cabeza.

-Veo que la Señora te tiene bien aleccionada. A ella debemos nuestra supervivencia, y algún día tú

ocuparás su lugar. Escúchame, niña protectora del musgo y de la piedra. No olvides jamás esta

visión. El desierto avanza en dirección a nuestros bosques, el sol se arrastra a través de las arenas,

condenando a la tierra a una muerte lenta y angustiosa. Somos los guardianes de nuestro mundo y

del vuestro, y debemos convivir en armonía. La sangre correrá por el río Deva una primavera, lo

sabrás cuando los cuervos luchen contra los halcones, expulsándolos de sus nidos; pero aún falta

mucho para eso, y la Señora ya habrá tenido tiempo suficiente para instruirte.

- ¿Cómo voy a ser capaz de detener algo así? Nada ni nadie puede tener tanto poder…

-Ahora eres solamente una niña, pero con el paso de los años serás la grieta por donde escapen las

fuerzas de la tierra, el viento que acompañe a las tormentas, la noche eterna para los cientos de

condenados… tienes la magia del bosque corriendo por tus venas y algún día serás la que descifre

los mensajes que nuestros mundos han de compartir.

El cuélebre alargó su lengua sibilante hacia la niña, posándola sobre su mano derecha. Una especie

de quemazón dejó una marca perfectamente visible.

-Nuestro vínculo está sellado. Mi carne y tu carne forman ya una sola. Cuando requieras mi

presencia solamente es necesario que apliques un poco de saliva sobre la cicatriz y yo acudiré. Da

igual que sea de día, de noche, invierno o verano. Tú, al igual que tu abuela, y la abuela de ella

antes que ésta, tenéis la capacidad de unir el mundo subterráneo y el terrenal. Recuerda siempre lo

que eres.

Cuando las luces desaparecieron la niña estaba aún aturdida y somnolienta. El cuélebre había

desaparecido y en su lugar solamente estaba su abuela, vestida con la túnica oscura, el cuerpo

erguido y los ojos llameantes como fuego.

-¿Qué me has hecho? -susurró la niña.

-Yo no te he hecho nada. Has sido reconocida. Eso no lo decido yo, ni tan siquiera ella…

-De eso si he podido darme cuenta. Pensaba que el cuélebre era un macho, pero la serpiente era una

hembra.

-Nuestro mundo se recita en femenino, mi querida nieta… Somos la fuente de fertilidad, la savia

nueva. Los hombres no lo saben, pero somos las guardianas de nuestra tierra y nuestro pueblo.

Nosotras, con nuestros pechos y nuestros vientres. Nosotras somos la Tierra. No lo olvides nunca,

mi neña… De los hombres es la muerte, de los hombres son las guerras. De nosotras el futuro, el

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renacer, la primavera. Somos las que traemos vida y esperanza. Las que tenemos el poder más

absoluto, el de dar vida. Pero aún más importante que eso, todo lo que da vida es capaz de dar

muerte… Eso, mi neña, solo podemos hacerlo las mujeres, en el mundo de los hombres, y en el de

los animales, sus hembras.